 |
|
Мои строчки написаны с той стороны листа.
Я ползаю ночью по надписям "отпусти".
А они смотрят на меня героями из повести.
И они каются - мне так кажется,
Хотя с середины луны все пропадает вертикально вверх.
Они смотрят уже из целого романа про них.
И еле сдерживают смех.
Не отскребсти.
Всех тех недопроблем за сотню лет своего проживания.
Прокуреный стих для них -
Это когда они уже летают героями переожиданий...
Они уже хлопочут над Дантевым адом,
Пытаясь сделать его садом в вишне.
Но в таком раскладе как бы чего не вышло.
Хотя у них может получиться - только б были рады те, кто рядом.
Прокуренный стих.
Он отмаливает грехи своих,
Забирая в себя дым.
Когда негоже оставаться чужим.
И я молчу в крик.
Я никогда не буду большим.
Как тот старик,
Что говорил - да обрящется им...
...Я тоже сижу.
Смотрю в окно, которому уже давно все равно.
Пойти покурить.
Хоть завязывайся в узел -
Но без этого не прожить...
И стараются пить до зари.
И выходят из вне во вне.
И только вода на огне.
И красятся в красивый цвет.
И стараются забыть обо всех.
И как просто получается все.
И привычка говорить "нет".
И отпеть - что только можно отпеть.
И оконная правда ноября.
И все подписи получаются зря.
И желание без сил взлететь.
И воровать каждый миг у себя.
И вспоминать офигенных ребят.
И возвращаться домой в скит.
И лампа не горит.
Как странно - каждый вороний глаз
Воротит рожу в сторону от нас.
И весь мир становится как воронье.
Как рьяно -
Пьяный сторожевой Спас
Как давший в долг просит обратно бухло у нее...
А спасти - так и не спас.
Как медно -
Уходят красные пятна с лица бледного.
Ворочать медицинские трубки.
Чтоб смерить давление -
Это вредно.
Что-то знать - это всегда вредно...
И жутко.
Как обычно.
Я перехожу на личности,
Потом пытаюсь менять обличья.
Но получается что-то до неприличья.
Как весело.
Отмерить взвеси своих мозговых спесей.
И опять не пытаться повеситься.
Как душевно.
Мы не посылаем свои мысли от головы с шеей
Чтоб еще один день сердцем быть хорошее.
Как сказано.
Как хорошо сказано -
Когда до этого за секунду не замазана
Лживого мозга несвязанность...
Как продолжение следует.
Что от всех бесконечных дедов делает
Свое блевание молодость банальными бедами.
Как торжественно.
Творит как бы мужская природа - женственность.
И как бы женственная природа - отсутствие.
И каждая приземленная к обычному потреблению конституция
Мне кажется лишь перелистыванием медицинского учебника.
Или какого-нибудь типа женского журнала про одобренную проституцию.
Ну и кто здесь прав. И как?
Как офигительно.
Все своей жизни строители.
Даже еще суперсильно помогают родители.
Но однажды - даже не ночью -
А просто долбаным утром.
Ты понимаешь своим нутром,
Что тебе все нипочем.
И делаешь какое оно ни есть твое лицо - кирпичом!...
|
|
