 |
|
Эксклюзив. Газеты ещё не вышла. Но информация уже здесь и сейчас!
Финалист «Прыжка» в номинации авторы-исполнители Анна Густи выступит 16 апреля
Анна Густи является автором-исполнителем своих песен и современного романса. Дипломант, лауреат, обладатель гран-при городских, областных и межрегиональных музыкальных конкурсов. Коротко о себе: «Живу – пою».
Вот то, что не стало песнями.
Четыре стены, на столе свеча...
С кем ты на "ты", кто рубил с горяча?
Мокрые стёкла и тысячи фраз,
Тёмные окна иль слёзы из глаз,
Кто ты виденье, странник во тьме?
Что же ты плачешь, один при луне,
Где твои слуги? Иль сам ты слуга?
Чей? Где твои - не твои господа?
Знаешь ли сам ты, откуда, зачем?
Ждёшь ли ты чуда, идёшь ли за кем?
В чём твоя правда, в чём твоя суть?
Вино - отрава и лживый путь...
Снова вернёшься в четыре стены,
Снова с тенями ты будешь на "ты",
Сплюнув на пальцы, потушишь свечу -
Ты в темноте... я теперь промолчу,
Зренье ослабнет, острей станет слух,
Что же ты слышишь, ведь ты же не глух?
Что тебе шепчут ветра на заре?
Что тебе чудится в эдакой мгле?
Дал бы совет: "Не гаси, ты, огня,
Жизнь, проходя, не теряй ты себя!"
Любая женщина в душе уже актриса,
Рисуя незатейливые лица,
Выходит с риском на помост,
И разгадать ЕЁ вопрос не слишком прост...
Под пудрой и помадой, и под тенью,
Скрывает неземные сновиденья.
Тональники, крема, приспособленья
Замазывают тайны настроенья.
Молоденькая хочет быть постарше,
Но, кроме молодости, что может быть краше?
Года замажет женщина с тоской,
Скрывая под тенями возраст свой.
И каждая себе, как косметолог,
Их сумочки хранят желаний ворох,
И жизнь для них, как призрачный театр!
Играют роли, взгляды их горят.
И каждая сама себе стилист,
С ума сведёт лишь взмахами ресниц.
Но, как бы внешность была ни хороша,
Нам важно то, а что хранит душа?
Под маской блеска, что же прячет юность?
И что скрывают мудрости года?
Вопросы эти будут на века.
Ну, а пока ложатся стрелочки на веки,
Подчёркнут взгляд, тенями скрыты вехи...
И в облачке дурманящих духов
Они спешат для таинства грехов!
Певцов умеющих писать,
В век 21 и не счесть.
Умеют жить, умеют лгать,
Друзьям подножки подставлять.
Давно забыто слово "честь",
Кругом обман, всё пафос, лесть.
Но это их не угнетает,
Сердца влюблённых не страдают.
Глаза безумьем не блестят,
И, вряд ли, что-нибудь хотят.
Их ничего не удивляет,
Нравоученья утомляют.
Смотреть всю жизнь б им в пустоту,
А кто ж увидит красоту?
Кому Творец сады возводит?
И чьи сердца любовью сводит?
Кого музыка опьяняет?
Продажный век об этом знает?
Душа поэта не болит -
Она рыдает и кричит!
А спазмы наизнанку крутят,
Ну...пострадал поэт и будет,
Закрой глаза, закрой все двери,
Запрись от тех, кто надоели...
И в замогильной тишине,
Пой песню матушке-земле.
О дружбе той, которой нет,
Пой о любви, в ней весь секрет!
Пускай кого-то окрыляет,
Влюблённый всё судьбе прощает.
Он струны пальцами томит,
Певец один, поэт убит...
Но жизнь его живёт меж строчек,
В томах истерзанных руками,
Ах, люди, если б Вы познали,
Что жизнь в весне наивных почек!
И первый солнечный листочек,
Заговорит душой поэта,
Он воспоёт царицу света!
И может, кто понять захочет?
О чём была его тоска,
О ком рыдала так весна!
Когда не знали очи сна,
Когда влюблённый без ума...
Он ранними бродил долами,
Вдыхал зарю, ходил лесами.
И розы милой он дарил,
И слух любимой он пьянил.
И всё это, нет, не забыто
ЕГО творения живут!
Воспоминания открыто,
Такого же безумца ждут!
|
|
