 |
|
Промозглый осенний день. Дождь. Неуверенной рукой ты тянешь на себя дверь, и погружаешься в знакомое до боли пространство. Такое родное, и такое чужое… Ты понимаешь, что эти стены наконец-то покрасили, что дверные петли больше не скрипят. А вот вахтёрский стол – он стоял вон в том углу, а теперь – прямо перед входом. Как всё привычно, и как всё изменилось… Как будто тебя тут не было уже тысячу лет. Мысли беспорядочным потоком накатывают штормящими волнами и уносят тебя в далёкое-далёкое время… Да, это она, твоя школа. И в то же время уже совсем не твоя.
Казалось бы, не прошло даже года… всего лишь лето, и один месяц осени, а все уже смотрят на тебя, как на чужого… Учителя, при встрече, с укором качают головой… Ученики параллельных классов с усмешками и криками показывают на тебя пальцем… фотографируют… Вот он, родной кабинет. Внутри сидит твоя некогда самая любимая учительница – классный руководитель. Ты делился с ней откровениями, общался, просил объяснить что-либо, помочь, поговорить с другими преподавателями… И никогда ни в чём тебе не было отказа. Она искренне любила вас всех. Как своих родных, собственных детей.
Она рада, что ты не забыл о ней. Что ты пришёл хотя бы на день учителя. Она выдавливает из себя усталую, вымученную, но счастливую улыбку… обнимает… берет твою шоколадку, которых надарили уже пятнадцать штук… ей дорого, что ты пришёл. Тебя переполняет ощущение какого-то полузабытого счастья. Вновь мысли отбрасывают тебя назад во времени, в ту прекрасную, как тебе сейчас кажется, пору, когда ты здесь учился. Счастье, и воспоминания мешают сосредоточиться, сбивают с мыслей. Вы просто стоите и улыбаетесь, совершенно не зная, что друг другу сказать…
- Ну как ты?
- Всё хорошо… Как тут у вас? Как вы живёте?
- Да вот, учимся… скучаем по тебе всем классом. Как ты в новой школе? Лучше, чем в нашей?
- Да вроде нормально… Хотя таких учителей как вы, нет нигде… - И она улыбается, делая вид, что польщена комплиментом. Да, таких учителей действительно нет больше нигде. И никогда не будет. Иначе ты бы не пришёл.
- А у вас всё в школе так изменилось…
- Да, а нам кажется, что всё по-прежнему.
- Неудивительно. Вы ведь тут учитесь.
И вдруг ты понимаешь, что эта женщина для тебя теперь абсолютно чужая. Вам совершенно не о чем говорить. И ни тебе, ни ей этого уже не надо. Чем-то похоже на первую любовь, только без криков и истерик. Учитель всегда поймёт… учитель всегда простит… Но ты теперь предатель. Блудный сын, ушедший из родного дома. И вот, ты вернулся… Зачем? Тебе здесь рады, но назад дороги нет… ничего уже не вернуть. Горло сдавит от внезапно нахлынувших слёз. Ты с болью посмотришь на свою вторую мать, и увидишь в ней такую же боль, скрытую радостью от твоего появления…
- Ладно, дорогой мой, у меня скоро урок уже начнётся, извини, что мало поболтали, но сам понимаешь… Заходи как-нибудь ещё раз, хорошо? Когда я посвободнее буду. Не теряйся!
- Обязательно зайду.
Кого ты пытаешься обмануть? Ты прекрасно знаешь, что ни тебе, ни ей этого не надо. Но так проще. Так легче терпеть боль от разорванных привычек… Ты знаешь. Что вы больше не увидитесь… Но не хочешь в этом себе признаться. Ведь так проще.
- Ладно, спасибо, что нашёл для меня время! Увидимся, была рада повидаться!
- Да ладно, что вы, вам спасибо! Я обязательно ещё раз зайду, до свидания! Ещё раз с праздником!
… «Обязательно ещё раз зайду»… Да, сейчас ты и сам хочешь поверить в это… Ты знаешь, что сейчас произойдёт за дверью… Некогда самый близкий тебе человек будет бессильно плакать по тебе невидимыми душевными слезами…
Петровский Сергей, «Школа поэзии» МОУ ДОД «Центр детского творчества» (педагог Эпанаев И.В.)
|
|
