Глеб Петров: Пушкин

Пушкин

Мне всегда было интересно.
Что ощущает человек,
Который получает пулю в лоб.
Не в подзатыльник или в живот.
Как Пушкин,
Он успел еще подумать,
Несколько дней.
О самом главном и светлом.
Мой друг сказал,
Что пуля в лоб.
Как камень с души.
Раз и все!
А потом тот свет.
Нет!
Я не об этом.
Вот человек берет пистолет,
Ему было девять или десять лет.
Он пришел в тир и спросил.
И спросил:
Что я буду делать в жизни?
Ему ответили.
Станешь мишенью или киллером.
А если пуля в лоб неожиданно.
Раз и все…
То есть ты просто шел,
По ночному городу.
Пил пиво, слушал хард-кор.
Ни о чем не думая,
Тебе восемнадцать или сорок.
Через легкую куртку ноябрьский холод.
И когда перед глазами пролетает жизнь?
В тот короткий момент.
Раз. И тебя нет!
Очень часто в далеком детстве.
У тебя есть автомат.
С пластмассовыми желтыми пулями.
И ты стреляешь в ровесников.
Тебе весело – ты смеешься!
А потом получаешь пулю.
И скатываешься на землю.
Понарошку.
И вот, ты ребенок,
И насрать, сколько тебе – восемнадцать или сорок.
Тут какой-то подонок!
Достает пистолет.
Это уже совсем не игра.
И ничего не успевая сказать.
Ты на земле.
А потом в земле.
Всегда интересно то, что можно познать лишь однажды.
Хоть ценой жизни – это не важно.
И мое сердце обливается кровью.
Когда ребенок берет пистолет.
В свои нежные, детские руки.
За окном двадцать первый век.
А в душе боль и Пушкин.