 |
|
Маленький, старенький сквер наполнился прохладой осеннего дождя. Промокшая земля прилипала к туфлям и ботинкам прохожих. На чёрных, поседевших асфальтных аллеях, местами появлялись лужи и лужицы. Черномазую, озябшую листву гнал без оглядки беспризорник ветер. На полунагих, седых и величественных деревьях виднелись старые, глубокие раны. Но скоро наступит зима и белые рубахи, сотканные, с серебряных нитей снега, скроют их обнаженную красоту.
Ах, осень одиночества пора.
А может просто мы забыли.
Тепло осеннего костра.
Его мы в душу не пустили.
Прохожие-воробушки, поднявши воротники курток, прятались от дождя под «крышами» своих зонтиков. Ах, эти зонтики, как они похожи на цветы. Разноцветные, большие и маленькие. Цветы, которые то распускались, то снова собирались в бутоны.
Вот смотрю я на наших лавочек - старушек одиноко зябнувших под дождем и думаю. А ведь, сколько тайн они знают, сколько поколений выросло на их глазах. Кто в наш скверик только не приходил. Мамы с маленькими карапузами, мужики потолковать по- мужски, по-нашему, да и заветную выпить. Школьники оболтусы, что бы прогулять пару тройку уроков. Влюбленные стихи почитать. Студенты потолковать о жизни. Детишки птичек покормить.
Этот сквер - это маленький оазис посреди бетонных дюн пустыни. Это обитель человеческих чувств, детства, юности. Как же прекрасен этот сквер зимой. Когда всходит луна и распускает свои косы, от их сияния блестит хрустящий снег и деревья сверкают своей сединой. Моя обитель прекрасна и весной. Здесь в воздухе витает ароматом свободы. Венчает сквер мой синева небес и сердце его оживляет пенье птиц - детей, вернувшихся на родину с чужбины. И где-не-где появляется молодая, зеленая трава. И просыпается от сна мой старый друг. Как он красив в эти мгновенья.
Я здесь живу. Живу детским смехом, любовью людей, щебетанием птиц. Мой добрый друг, как жаль, что я лишь памятник - поэт, а не солдат. Жаль, что спрятаны мои шпаги - слова. Достать бы их с ножен, да и вызвать на дуэль, тех, кто хочет, разрушить наш эдем.
|
|
